Sem titulo

E se lembrou dos horários que preferia
Escrever
De manha, assim que chegava a mesa de algum trabalho mais burocrático que muitas vezes nada tinha de beleza
Mesmo que fossem aqueles que traziam páginas que inspiravam cheiros de cosméticos ou qualquer outra coisa corriqueira, e que precisavam elevar-se a importância de algo coeso.
A junção de várias coisas que nada tinham em comum, o alterar de fatos que já se acostumara a briga incessante entre todos esses lados lá dentro, e nas ruas de pessoas várias não conhecidas mais ou nunca.
Precisava sempre sair dali, mas havia uma massa de ar com peso de fumaça inexistente que te levava de volta ao centro, o que se configurava mais como um andar para trás do que tal visibilidade.
Retornou ao que levou a pensar sobre tudo aquilo, como resoluções de fim de ano que não eram. Pensamentos absortos a qualquer momento, jogados num canto como papéis escoados pela água corrente dos bueiros. Juntavam-se entre si até secarem as idéias contidas em letras apagadas. Outras eram repaginadas, mesmo enquanto pensava em outros temas que a afligiam e passavam a pedir um novo texto, antes que terminasse a expor as primeiras angústias que viessem a sua mente.
Assustava-se em constatar que conseguira conversar com outras pessoas durante esse processo, e que não eram tão escapistas aquelas idéias vulneráveis.
Ignora sublinhados rubros em suas palavras inventadas, e acumula pesos das belas composições que lutam para não sair dali para qualquer momento.
Seca a boca no limiar das proporções desalinhadas que a infiltram num revés de termos e um meio fio sem fim.
Desestrutura as conjunções à procura de uma sonoridade implícita que tateia só quando relê.
Voltar a algo não quisto para aprofundar as suas eternas capacidades de superação insuportável e que implica em lesões invisíveis de pensamentos.
Destroçar-se em mil pedaços quando sorri para o previsível ou por sistemas lunáticos diários.
Afogar-se em gritos surdos quando afronta a sua tensão com uma paz que não sabe ser.